Jolis tissus lignés brûlent la main qui les palpe, usurpatrice honteuse de l’innommable. Toi, tu portes rayures transverses, le fil de l’écriture.
Il y avait place sur la planète, tu montais l’escalier tournant, boule de feu, jarretières écloses, sirène fendue à l’écart des becs de la plume ; épanouie ou absorbée, pleine ou gracile, la boucle calligraphe.
Pour châtiment la distance, parfois dissoute en rêve quand le matin veut bien attendre le jardin. Alors, tu vas, lichen algues aux tempes, touffes de nuit sur les paroles, les formules talismanes. Deux garçons montent la garde, filet sur l’épaule, ils comptent les stèles, font tomber les galets, nourrissent les serpents des vires.
Infos qualité…
Statut : validé | mode d’édition : partage, édition et iconographie | source : recueil Répéter sa mort (1997) | contributeur : Karel Logist | crédits illustrations : © Jean Poucet.
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